da mesma placenta

Um útero universal

uma fenda.

Parideira da mesma espécie

infâme, corrupta e egoísta.

Entre outras centenas

de adjetivos.

Quem se arriscaria a adivinhar

do que se trata?

Aposto em um ou dois

no máximos três

Mortais.

Belos sobreviventes

do parto normal.

Uns seres estranhos

como eu.

que não leio

Mas suponho que existam

Deveriam…

Nós, humanos

não crescemos.

Essa história de vida adulta

é mentira.

uma literatura barata

de quinta categoria.

Meio filosofia.

Quero escrever tudo que penso

num poema.

uma arte forçada.

Vinha da vontade densa

de expressões não expressas

Do ócio

e do fazer demais

o que não queria.

Mas vinha também da dispersão do signo

da sede de vida.

Das perguntas

e respostas.

De coisas óbvias

e obscuras

Era um tipo de mulher estranho

Aquela.

e acreditássemos no que dizem os índios?

E se fossem as grandes verdades do mundo?

à não sabê-las

e  não contá-las.

Acho que nem as tenho

Flutuo…

raramente.

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Projetar

futuro

SERÁ?